Es el momento de las preguntas. Que para qué van a venir con respuesta. Para qué. La pregunta es la batalla, la incertidumbre de no saber con certeza nada: es la agonía con cara de payaso. Al final de la guerra, te deshiciste de las armas y tu cuerpecito de guerrero pasó a ser un cuerpecito más, un cuerpecito anónimo y sin ganas de levitar, sin la pretensión de ir al cielo post mortem. Te quedaste con besos en las manos, con unas profundas ganas de llenar de verde todo el espacio bombardeado. Preparaste kilómetros de agua para regar y un poco de barniz para ponerle brillo a la pintura vieja.

Pero sigues en lucha, sigues levantado por si regresan los extraterrestres. Que siempre vuelven. Y por eso estás en una guardia continua, invadido de escalofríos. Cómo vas a regar el campo si no tienes campo. Cómo vas a plantar un árbol si el árbol en esta dimensión ya es extinto. Cómo vas a escribir con musas si las musas no saben hablar. Sólo se puede hacer una cosa: guardar la regadera, preparar el abono, apagar el horno y escuchar a los teletubbies que se te aparecen en la pared mientras sueltas una lagrimilla con el canto della terra.

Manel – Captatio benevolentiae

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” … Era como tocar el mundo con las manos enfundadas en un par de guantes quirúrgicos. Allí tumbado, oyendo cómo el mar roía sin prisas la orilla… Era tan diferente ahora. Ahora, el ayuno de su alma había concluido; ahora saboreaba cada instante de su existencia, cada segundo de sí mismo, y descrubría maravillado cómo cada uno sabía distintinto al anterior. Era com renacer, como despertar. Oh, la maravillosa belleza de lo simple… “

El vigilante de la salamandra. Félix J.Palma

- Bueno, pues… un poco más lento sí que va.

- ¿Ve? Por eso quería ofrecerle una nueva oferta. Un 30 por ciento más barato de lo que paga ahora mismo y le enviaría un nuevo módem. ¡Más moderno!

- Pero, ¿exactamente por qué?

- No, a ver, esto es una promoción. Pero… ¿no sabe que usted es el cliente de oro?

- Pues no sé, pero ¿por qué habría de pagar un 30 por ciento menos de lo que pago ahora? ¿Y qué tiene que ver eso con la velocidad?

- Señor, nos gusta tratar muy bien a nuestros clientes porque no queremos que se vayan de Vodafone.

- Si me parece genial…. Si a mí ya me tienen enganchado de los huevos con una permanencia en el móvil, ¿qué quiere colarme una permanencia también con internet?

- ¡No! Yo sólo quiero tratarle bien, señor. Porque me gusta mimar a los clientes, porque ahora… ¡Ahora la cosa está muy mal! ¡Y no queremos que se vaya a otra compañía!

- Tranquila. No me iré. Todo seguirá bien.

- ¡Por favor! ¿¿¿No lo entiende??? Usted es el cliente de oro de nuestra empresa, ¡es la columna que soporta todas nuestras triquiñuelas! ¡Sin usted nosotros no somos nada!

- Bien, todo seguirá bien. Aleje los utensilios punzantes y cortantes que tenga a su alrededor y mantenga la calma. Todo irá bien. Respire.

- Prométame, prométame, por favor, que me será fiel hasta que la muerte nos separe. Prométame, prométame, por favor, que jamás contratará ningún servicio de cualquier otra fulana que le venda falsas ofertas.

- Ya le digo que no, que me mantendré fiel a sus servicios. Puede estar tranquila, no me iré. Pero ahora no le puedo prometer una permanencia. ¡Una permanencia no!

- ¡Dios mío! ¡¿Por qué no quiere aceptar mi petición de permanencia?¡ ¿No es acaso mi voz lo suficientemente sensual y dulce para embelesar sus oídos, señor?¿no le inspira mi presencia, a través del auricular, una confianza extrema?

- Sí, sí. Es usted la persona más dulce con la que haya hablado jamás y su voz me transmite una confianza extrema, la misma que me produce saltar con paracaidas desde el Empire State. Pero entiéndame, no puedo prometerle una permanencia.

- Bien, no le insistiré más.

- Tranquila. Ha sido muy amable. Me siento muy querido por su empresa, más que por mi propia familia. Para el año que viene, podríamos cenar juntos en nochebuena. Igual allí me convence de alguna permanencia.

- Muchas gracias, señor. Feliz navidad.

- Venga, maja. Un besete.

Cortometraje Lone-illness

Es un artista conceptual. Su estilo es austero pero muy lírico. El poeta utiliza una retórica depurada que plasma en soportes rígidos como paredes o muros. Podríamos enmarcar al autor en el realismo sucio. Su obra, además, es muy prolífica. A estas horas es probable que otro portal de Zaragoza esté siendo convertido en un poemario y el nombre de una nueva musa aparezca entre los timbres como una divina revelación. Pero el impacto será breve porque el Pedro de la portería -el nuestro ya ha vuelto del Himalaya- se encargará de acabar sin piedad con la obra de arte.

Mi aventura con los colores. Tener ante ti a una experta en experiencias hace que todo sea mucho más feliz. Es una felicidad más experimentada.

Sólo un pirata en estas condiciones puede delinquir en las aceras zigzagueando entre las marujas y los perros, entre los yonkis y las bicicletas. Sólo el que ve por primera vez la calle la disfruta. Y el que la vea por segunda y por enésima que la construya. Que la fabrique de nuevo como si nunca antes la hubiese visto porque la calle es todo un misterio. Es el lugar verdadero en el que puedes encontrarte a las damiselas de los cuentos que aquí están condenadas a los rulos o a los condes que han sido destinados a ser ciegos para vender cupones o los perros miedosos que con sus mierdas levantan castillos.

La calle es una selva inescrutable. Las ferreterías, por ejemplo, no son campos de exterminio. Aunque bien le daría Paca un martillazo a Paco por haberle copiado el nombre y no llevar falda. Las peluquerías no son un balneario aunque sería suficiente con abrir todos los grifos, inflar los manguitos e instalar un gran ambientador de eucalipto que dejaría el aliento bien fino a más de una. Y las bibliotecas no son museos de Marte. Aunque bastaría con pintar todos los libros de rojo Saturno (Wikipedia. Para los pintores hay una gran diferencia entre el rojo cadmio y el rojo carmesí, aunque sus matices sean bastante parecidos; el rojo cadmio cubre perfectamente las superficies, mientras que el carmesí queda siempre transparente) y a continuación plegarlos en un ejercicio profundo de papiroflexia. Levantando, así, grandes esfinges, ranas saltarinas, pajaritas o sombreros de cumpleaños.

Ser un pirata sin mapa, sin brújula, sin loro, sin patadepalo y sin ron es la única forma de estar en un mar cebrado y lleno de intermitencias capaz de conducirte calle a calle al lugar al que debes ir. Es la manera de  volver a ver en una tienda de pintura a la chica que viste en el bazar de detrás de tu casa antes de montarte en tu barco-cascarón. Es también la forma de tener dos pinceles, un lienzo y cuatro botes de pintura acrílica a la espera de que pongas en marcha sobre blanco toda tu bipolaridad.

Filed under: Uncategorized ]]> http://baezandreu.wordpress.com/2011/12/07/colores-primarios/feed/ 0 baezandreu http://baezandreu.wordpress.com/2011/12/02/la-fuga-de-los-porteros/ http://baezandreu.wordpress.com/2011/12/02/la-fuga-de-los-porteros/#comments Fri, 02 Dec 2011 14:41:01 +0000 baezandreu http://baezandreu.wordpress.com/?p=1868 Continua llegint →]]> Desde hace unos días, Pedro, el portero de mi edificio, ha desaparecido. Cualquiera diría que lo ha engullido la niebla que vaga por Zaragoza: una bruma gigante con ojos, boca y brazos. Yo no sé dónde está Pedro. Pero tampoco se lo he preguntado a nadie. En su lugar, hay un nuevo Rocky Balboa que recoge la basura, pinta la puerta de la entrada, barre y friega el suelo y nos recibe cada mañana de una forma amable como si le estuviese muy agradecido a alguien por tener el trabajo que tiene. El ladrido de Pedro va a volver. Lo sabemos. Yo quiero que regrese porque la costumbre tiene demasiado peso. Sí, prefiero un saludo entusiasta. Pero una reverencia fantasmal también tiene su encanto.

Pedro no solía fijarse en nosotros. Al menos, no lo manifestaba de ninguna manera. El nuevo, sin embargo, mantiene la mirada en ti hasta que desapareces del portal. Para él, y en general, para los porteros que habitan en los edificios, los humanos normales dejamos de existir en cuanto abandonamos la finca. Y pasamos a convertirnos en aquellos que volverán con bolsas, con cansancio, con pareja, con soledad. El regreso a casa nunca es fácil.

Pedro, el portero que a estas horas podría estar escalando el Himalaya, montando en globo o desmantelando algún comando terrorista, va a volver en cuanto menos lo esperemos. Se sentará detrás de la barra, cabizbajo, y con  voz grave murmurará algo sin importancia. Porque las cosas sin importancia se murmuran. E igual, para él, para un tipo que ha regresado de cazar ciervos o de restaurar alguna puerta de algún castillo medieval, no tiene mucho interés ordenar la publicidad de Media markt y decir hola, buenas, que tenga un buen día, a la señora que  llega con Curro, su perro. Y que luego se dirige al ascensor derrumbada y apática porque a saber qué le ha pasado hoy con sus hijas que ya no viven con ella y con el marido que, posiblemente, le regaló su tristeza.

Los porteros son una especie en peligro de extinción. Aunque, en realidad, han pasado toda su vida, en el portal del edificio, preparando su fuga. Provistos de radio y periódico son conscientes de que algún día llegará el fin del mundo. Ese día anunciado por los mayas y por tantos conspiradores ambulantes.  Está claro que los viajes a otros planetas podrían ser una alternativa. Los vigilantes de nuestra basura saben ya cómo escapar el día del juicio final. Ese último día, cuando salgamos por la puerta con nuestra vida a cuestas, ellos no estarán. Pedro ya no emitirá su ladrido habitual.  Se habrá ido para siempre.

Filed under: Uncategorized ]]> http://baezandreu.wordpress.com/2011/12/02/la-fuga-de-los-porteros/feed/ 1 baezandreu http://baezandreu.wordpress.com/2011/11/27/las-corrientes-oceanicas/ http://baezandreu.wordpress.com/2011/11/27/las-corrientes-oceanicas/#comments Sun, 27 Nov 2011 19:59:24 +0000 baezandreu http://baezandreu.wordpress.com/?p=1860 Continua llegint →]]> “Y al fin, como todas las noches, te decides a concluir este ritual secreto de la misma forma. Tomas mi mano izquierda, mi mano incompleta, y, sin poder contener las lágrimas, vuelves a lamer el muñón que se esconde entre mis dedos. Esa ausencia que tanto dice. El precio que tuve que pagar para traer de los infiernos el alma de nuestro hijo”.

Nuestra vida es un puzzle. Está hecha a pedazos y sus piezas encajan. Para ello, hay que ir agrupando las piezas en un proceso complejo: por colores, primero las esquinas, luego los bordes… Pero ¿y cuándo el puzzle ya está terminado? ¿No pierde entonces su esencia misma? Ésta es la idea, precisamente, que desarrolla Félix J.Palma en su novela Las corrientes oceánicas.

Hecha de pequeñas casualidades, la vida son unas corrientes que nos empujan al precipicio. Y el destino es un destino hecho y bien hecho: horneado   por nosotros, por el Dios o por el Diablo. Para Alberto Ballesta, el protagonista de esta historia, la vida se le revelerá como una gran ironía. Tras la muerte de su hijo en un accidente de tráfico y el posterior abandono de su mujer, el suicidio se le antojará como la mejor solución. Pero antes, comprobará que en la habitación de su hijo sigue el puzzle que ambos no pudieron terminar por la ausencia de una de sus piezas. La búsqueda de ésta será la única obsesión del protgaonista. En este periplo, conocerá los entresijos de una secta satánica cuyos miembros se mutilan voluntariamente. Incluso se las verá con el mismísimo Diablo, con el que charlará tranquilamente sobre la vida, sobre la muerte, y sobre otras crueldades de diversa índole.

Las palabras de J.Palma se evaporan. Durante la lectura, las imágenes saltan y se recrean nítidas delante de ti. El autor de El mapa del tiempo es un maestro de las metáforas. Sus comparaciones son exactas. Aunque tan suculentas que uno podría morir perfectamente de sobredosis si no sabe qué se está metiendo en el cuerpo. Y resucitar luego, eso sí, por sorpresa, cuando el Demonio haya hecho su primera aparación y  te haya dicho al oído, muy suave, tremendamente caliente: hola, buenos días, bienvenido al mundo.

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